RAF

  Depuis une heure déjà Se mélangent l'encre et le sang. Ils donnent sens à la douleur La douleur vive de la piqûre, Toujours la même, identique Comme au début. Le temps ne fait rien à l'affaire, ça, tu le savais déjà.   Deux gars sont là, dans une chambre Grandis trop vite, dans des immeubles Qui sonnent creux quand on s'en va. Des pas résonnent   En peu de mots, beaucoup d'alcool La décision a été prise. L'aiguille trace la ligne courbe Et pareille à celle de la boussole De l'avion qui passe... [Lire la suite]