28 avril 2021

Un secret de guerre, par Corine Christol-Banos

Piste d’écriture :  Un secret… et des roses Le chemin caillouteux, parsemé d’ornières, accentuées encore par les dernières pluies de mars, en faisait un trajet pénible, long et douloureux pour les membres engourdis par des heures de route épuisantes. Mathilde émergea d’un lourd sommeil, son bras droit complètement ankylosé par le poids de sa fille, Cécile, blottie contre elle depuis le départ. Celle-ci, le pouce vissé dans sa bouche, son mouchoir de coton blanc contre sa joue gauche, dormait toujours, bienheureuse,... [Lire la suite]
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27 avril 2021

Journal d'une artiste secrète, par Florie

 Piste d'écriture: le secret, terreau de son jardin créatif, ou piège? Florie a poursuivi à partir de l'extrait du texte de Jessie Burton, Les filles au lion, dont voici la dernière la phrase: "Une partie de son problème venait du fait qu'Olive avait toujours été habituée au secret : c’était là qu’elle se sentait à l’aise, le stade à partir duquel elle commençait à créer. C’était un schéma que la superstition l’empêchait de briser." 14 juin 1930 Je m’appelle Olive, j’ai 13 ans. J’ai trouvé ce carnet dans la petite... [Lire la suite]
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25 avril 2021

Le secret, par Danièle Chauvin

Piste d'écriture: le secret, terreau de son jardin créatif, ou piège? Danièle a poursuivi à partir de l'extrait du texte de Jessie Burton, Les filles au lion, et de la phrase: "Une partie de son problème venait du fait qu'Olive avait toujours été habituée au secret : c’était là qu’elle se sentait à l’aise, le stade à partir duquel elle commençait à créer. C’était un schéma que la superstition l’empêchait de briser." Voilà pourquoi elle se retrouvait dans ce village du Sud de l’Espagne. A Londres, elle recherchait les prétextes... [Lire la suite]
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24 avril 2021

Le secret, terreau de son jardin créatif, ou piège?

Cette piste d'écriture m'a été inspirée par Jessie Burton et son roman, Les filles au lion, traduit par Jean Esch, Gallimard 2017, Folio 6499. Voici l'extrait:   Olive se tenait sur le seuil, elle serrait dans sa main la lettre de la Slade School of Fine Art. Cette lettre n’avait que quinze jours, mais elle flottait déjà comme un mouchoir, les pliures presque huilées. Elle marcha jusqu’au lit de sa mère et s’assit à l’extrémité pour la lire encore une fois, bien qu’elle la connaisse par cœur. Nous avons le plaisir de... [Lire la suite]
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