20 mars 2015

Des pianos et des hommes, par Jacqueline Chauvet-Poggi

DES PIANOS ET DES HOMMES (Raconter une vie autour d’un objet) Quand je l’ai connu c’était un homme âgé mais un de ces personnages sur lesquels l’érosion de la vieillesse n’affecte que l’extérieur. J’avais avec lui de longues conversations sur sa terrasse à l’ameublement bohème. Il y avait même, étonnamment, un piano droit dont le soleil avait fané la couleur et écaillé la marqueterie.   -Pourquoi ce piano ? Est-ce un symbole, un souvenir ? Je ne vous ai jamais entendu jouer. -Vous n’avez rien perdu ! Oui,... [Lire la suite]
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10 mars 2012

Les rues mouillées de notes... par Louis Portejoie

Texte inspiré par Debussy, Clair de lune Quelque chose attend, descend doucement, posément, les notes vont du grave a l'aigu puis retournent de l'aigu au grave, comme si elles avaient oublié quelque chose, comme si elles cherchaient au hasard un chemin, une porte à ouvrir quelque part dans l'univers: celle là ne débouche nulle part, il faut chercher encore : la main droite fouille, ouvre d'autres portes, semble hésiter, puis soudain se décide: les sons marquent les distances traversées, traînent un peu. Puis la main gauche... [Lire la suite]
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28 février 2012

La sonate à Philibert, par Jacqueline Chauvet-Poggi

(Un amour déçu entre un piano et un débutant, évoqué par la Sonate en Cmaj de Mozart) LA SONATE À PHILIBERT Quand j’ai dit à Philibert, il y a longtemps, que j’allais apprendre à jouer du piano, il s’est tout de suite moqué de moi. « Pourquoi pas l’harmonica, c’est plus facile à transporter ! ». Quelle andouille ! C’était pas à lui que j’allais révéler le fantasme qui me motivait. C’était pourtant une image simple et récurrente. Il y avait des gens, un piano que personne ne remarquait, et il y avait moi qui... [Lire la suite]
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13 octobre 2008

La douceur de son retour, par Novakéi

J’étais rentré sans faire de bruit dans le salon, attiré par les notes de musique du piano. Depuis combien de temps n’avait-elle pas joué ? Pourtant ce soir, elle avait repris cette place qu’elle aimait tant. Ses doigts parcouraient les touches ivoire et ébène avec grâce. Malgré le temps, ils n’avaient perdu ni leur agilité ni leur virtuosité. Je m’installai dans le fauteuil près de la baie vitrée entre-ouverte du salon.  La pluie tombait. Les gouttelettes de pluie accompagnaient harmonieusement la mélodie qui s’échappait du... [Lire la suite]
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